Une fois de plus, je déblogue... Et c'est pour de bon, cette fois. Je n'ai tout simplement plus le temps d'écrire.
Une gros merci à ceux et celles qui m'ont lue.
Je me souviens des grands vertiges qui me prenaient quand, enfant et adolescente, je m’essayais à visualiser l’infini de l’univers, allongée sur mon lit dans le noir. Je me souviens que je croyais presque y parvenir. Le lit cessait d’exister. Le plancher sous moi ne me soutenait plus réellement, ce n’était pas même un plancher, mon matelas n’était pas un matelas. Je n’avais ni la tête en haut ni la tête en bas, la planète était minuscule, dérisoire, et moi, je n’étais qu’une poussière microscopique perdue, flottant avec le reste, si seulement on pouvait appeler cela flotter.
J’aimais ce mélange étourdissant de peur et d’émerveillement qui déferlait alors sur moi. Je souriais au plafond, le cœur battant, simplement heureuse d’être là.
Je sais pas pour vous, mais pour ma part, je suis très fière que le nouveau chef du Parti québécois, André Boisclair, ait eu le courage et l’intégrité de s’opposer ouvertement à la loi canadienne sur la clarté référendaire, qu’il ait d’ores et déjà annoncé qu’il refuserait de s’y soumettre et, par conséquent, d’y soumettre les Québécois, lors du prochain référendum sur la souveraineté.
La liste de mes rêves a été dressée par un beau soir d’enthousiasme, autour de mes dix-huit ou dix-neuf ans. Je m’en souviens très bien : j’avais résolu de noter tous mes désirs, sans censure aucune, même les plus fous, les plus improbables, de les jeter pêle-mêle au travers des plus sages, des plus réalistes.
Les arbres montaient si haut que je ne pouvais discerner les premières branches, encore moins la cime. Je ne pouvais apercevoir le ciel ni même estimer à quelle hauteur il commençait à poindre. Les troncs, immenses, couverts d’une végétation variée, poussaient serrés, le moindre interstice empli de feuilles titanesques, de lianes, d’autres troncs, filiformes ceux-là. Mais au-delà de cette densité végétale, ce qui m’a le plus saisie, ce que je conserve avant tout de cet endroit, c’est l’odeur, prenante, enivrante et entêtante, de sève et de chlorophylle. Une odeur à faire tourner la tête, intimement liée à celle de l’humus, gonflée par l’humidité ambiante, elle-même écrasante, enveloppante… J’aurais pu jurer que la forêt tentait de se refermer sur moi : impossible de voir devant, impossible de voir derrière… J’étais emmurée. Je n’ai entrevu aucun animal; je n’ai pas même entendu le chant d’un oiseau. Mais ça respirait. C’était terriblement, terriblement vivant…
Et moi?
Depuis lundi soir dernier, nous vivons au travers d’émanations de gaz carbonique.
En réponse au dernier billet de Marie, voici, tel que promis, LA photo que vous attendez tous avec impatience. J’ose croire que vous serez touchés par son audace et son élégance.
Dimanche, belle fin de soirée chez la sœur de ma mère. Il fait une chaleur accablante. La majeure partie de la famille se tient sur la terrasse. Il y fait meilleur qu’à l’intérieur. Nous sommes malgré tout quelques-uns à piétiner dans la cuisine. Mon homme équeute vaillamment les fraises au-dessus du comptoir pendant qu’une cousine achève de glacer le gâteau. Mes tantes, ma grand-mère et moi commentons des photos d’époque.
Nous avons mangé, hier soir, au Garam Massala, un restaurant indien sur la rue Cartier.
Nous nous en réjouissions à l’avance, certains de nous délecter de parfums exotiques, délicieux et variés. De ce côté, en effet, nous n’avons pas été déçus. Le repas était exquis. Les portions étaient généreuses et les plats, succulents. Nous avons cependant eu droit à un service pour le moins déroutant.
Ça y est! Après un long silence pré-et-post-déménagement, me voici de retour sur Takefu.
Lors de ce voyage en Alberta dont je narre les premiers instants dans mon précédent billet, j’ai eu l’occasion de visiter le Royal Tyrell Museum, à Drumheller. Haut lieu de la paléontologie, il recèle la plus extraordinaire collection de fossiles et de squelettes de dinosaures que j’ai pu admirer jusqu’ici.
Je venais d’avoir onze ans, la première fois que j’ai pris l’avion. Je l'ai pris toute seule, à destination d’Edmonton, où une tante, un oncle, deux cousines et un cousin que je ne connaissais que sur photos devaient m’attendre.
À force de lire des trucs lourds et sérieux, il me prend invariablement, au terme de quelques semaines de ce régime sévère, l’envie de faire l’école buissonnière et de me plonger dans un bouquin n’ayant rien, mais absolument rien à voir avec mes recherches. En général, dans ces moments-là, je me tourne vers le roman policier, genre que j’affectionne beaucoup.
Je traverse, depuis hier, une de ces crises de décrochage aiguës : je ne parviens plus à me détacher de l’intrigue bien ficelée de Blunt, Les treize derniers jours, de Jean-Jacques Pelletier.
Un projet Takefu qui grouille et qui grenouille.