Je venais d’avoir onze ans, la première fois que j’ai pris l’avion. Je l'ai pris toute seule, à destination d’Edmonton, où une tante, un oncle, deux cousines et un cousin que je ne connaissais que sur photos devaient m’attendre.
Heureusement, ma mère avait eu la bonne idée de me choisir un siège avec hublot. Pénétrée de craintes, emplie du sentiment d’être toute petite et vulnérable, je fixais le ciel pour me calmer, dédaignant la comédie américaine que l’on projetait sur grand écran, à l’avant de l’appareil.
J’étais absorbée par le spectacle magnifique des nuages quand une main gantée se posa doucement sur mon épaule. Je sursautai. Me retournant, je me trouvai nez à nez avec une hôtesse de l’air trop maquillée et toute souriante, qui me dit quelque chose que je ne compris pas. Il faut dire que je parlais et comprenais alors très peu l’anglais.
- Aïe don’t spik ingliche, fis-je timidement, sentant le sang me monter aux joues.
Sans se démonter, elle me dit autre chose que je ne compris pas davantage. Désespérée, je plongeai mon regard dans le sien, espérant qu’elle serait sensible à mon désarroi et me viendrait en aide. Mais ce fut à cet instant que son masque affable commença à se briser, que son visage se crispa. Ses yeux devenant durs et froids, elle me dit encore quelque chose dont je ne saisis rien.
- Sorri, aïe don’t undeurstand ingliche! couinai-je, malheureuse, pensant qu’elle me laisserait peut-être retourner à mes nuages.
Visiblement en colère, croyant sans doute que je le faisais exprès, elle aboya d’une voix méprisante que jamais je n’oublierai :
- Choaw ou frwoa?
- Euh... froid…, répondis-je à voix basse.
Embarrassée, je venais de comprendre qu’elle me parlait probablement en français depuis le début.
Un projet Takefu qui grouille et qui grenouille.